как хорошо, что от точки до моего дома по ночным дорогам - 15 минут.
я дома в 4 утра и проклинаю весь на свете алкоголь.
его теперь нужно всё меньше, чтобы испытать потрясающей силы похмелье прямо в клубе.
ночь в окружении кислотных людей vs me, бессильной в желании разорвать плёнку этих precious illusions.
почему каждый год обязательно испытывать одно и то же, слышать одни и те слова от мамы по телефону, под одни и те же песни засыпать в 8 вечера со слезами на глазах?
каждую зиму проживаешь в нарколептическом тумане запутанных снов, похожих на клипы девяностых, ритмических рисунках обоев, море чая и ожидании сказочного спасения.
съедают мысли об одиночестве и массе несделанных дел.
но может это пустые капризы? как я могу жаловаться на забывших меня друзей, если самой лень писать им и звонить?
Нет никакой возможности проверить, какое решение лучше, ибо не существует никакого сравнения. Мы проживаем всё разом, впервые и без подготовки. Как если бы актёр играл свою роль в спектакле без всякой репетиции. Но чего стоит жизнь, если первая же её репетиция есть уже сама жизнь? Вот почему жизнь всегда подобна наброску. Но и "набросок" не точное слово, поскольку набросок всегда начертание чего-то, подготовка к той или иной картине, тогда как набросок, каким является наша жизнь, - набросок к ничему, начертание, как и не воплощённое в картину. © Милан Кундера, "Невыносимая лёгкость бытия"