ганжа мне снится часто. давеча снился туссин. последний сон о наркотиках был про спиды 0_о
цветные порошки >> и плёнка быстро-быстро проматывается вперёд. ждём продолжения.
живёшь всю жизнь как будто в полусне, а однажды на тебя сваливается столько правды, что ты предпочла бы никогда не знаеть её
оказываешься вырванной из реальности, глядя на всё происходящее извне
видишь, как судьбы эффектом бабочки складываются из мелочей, о которых не всегда даже помнишь, видишь, как причудливо сворачивается спираль событий
понимаешь, что самое сложное только начинается, хотя ты думала, что вот она - жизнь, хватай и беги, но тебе ещё нужно пройти по дороге, на которой от тебя будут зависеть только эти самые мелочи, самые важные мелочи...
а когда снятся глаза цвета самого синего неба и испорченные вены, ты просыпаешься и не можешь ни закричать, ни сказать ни слова из-за больного горла, или смотришь на серо-розовое полотно снега под окном и понимаешь, что есть вещи, которые происходят только раз в жизни...
это называется беспомощность.
когда будто похоронена заживо. это невозможно вообразить. каждую секунду ждёшь выстрела в спину.
уже подсознательно настроена на худшее. раз уже даже едва знакомые люди ведут себя так мило, заставляя улыбаться через силу, а люди, называемые семьёй, говорят такие вещи, которыми взваливают на тебя чудовищный груз отвественности
за чужие жизни. почему я должна опрадывать ваши ожидания и надежды? сознательно делаете мою жизнь сложнее. зачем?
я ошибка, испортившая чужие жизни. изменившая ход вещей.
я многое поняла в себе, нашла, чем оправдывать свои комплексы, нашла их корни. выловив из бессознательного тонкие материи чего-то неподвластного логике и разуму.
но не уверена, что мне было бы просто рассказать об этом. напечатать я точно не смогу. а уносить в могилу такие вещи тоже не хотелось бы. может когда-нибудь всё само собой разрешится..
но порядка и покоя в жизни точно нет. только одиночество и пустота.
"как сложно поверить в потоке истерик в себя до конца" ©
приезжаешь отдохнуть, а в итоге в очередной раз выносишь себе мозг метаниями по комнате, тонешь в вечной ненависти к своей физической оболочке
вам никогда не хотелось стать бесплотными, бестелесными?
чай или кофе - чашка за чашкой всю ночь, словно бы чтобы растопить лёд внутри, сковывающий что-то во мне
день за днём. где же точка разрыва?